Migrantes Espaciales. Cómo Donald Trump convirtió a los migrantes en una amenaza extraterrestre

Por: Johan Sebastián Gutiérrez Mosquera. Columnista invitado cambioin.com

 

Advertencia: los comentarios escritos a continuación son responsabilidad única y exclusiva de su autor, y en nada compromete a este medio de comunicación digital.

 

Recuerden la escena de Men in Black en que el personaje de Tommy Lee Jones conduce a un desconcertado Will Smith hacia el cuartel secreto de los Hombres de Negro y le revela la verdad: miles de extraterrestres viven entre nosotros, caminan por Manhattan, compran en supermercados, trabajan en edificios de oficinas y nadie lo nota. La gracia narrativa de la franquicia no residía solamente en el humor de la premisa. Residía en que esa agencia secreta existía para regular la inmigración extraterrestre: para vigilar, controlar y deportar a quienes no pertenecían, con el extraño siempre bajo sospecha aunque caminara entre nosotros con apariencia de normalidad. La película de 1997 construyó su universo sobre una metáfora tan transparente que se volvió invisible: el Estado como árbitro último de quién puede quedarse y quién debe irse, la agencia gubernamental como fuerza de expulsión que el ciudadano común nunca ve pero que opera constantemente a su alrededor.

 

El 28 de mayo de 2026, esa premisa abandonó las pantallas para convertirse en política oficial de la Casa Blanca. La operación venía preparándose desde marzo, cuando la administración Trump registró en silencio los dominios alien.gov y aliens.gov en el mismo período en que prometía desclasificar archivos gubernamentales sobre fenómenos aéreos no identificados, sembrando deliberadamente la expectativa de una revelación cósmica. Foros especializados, comunidades de entusiastas de los UAP —Unidentified Anomalous Phenomena— y canales dedicados a conspiraciones extraterrestres comenzaron a contar los días. La antesala llegó el propio 28 de mayo con una publicación en X: un video de animación en que un OVNI rapta a una figura humana sobre un muro fronterizo en el desierto, acompañado de la leyenda They walk among us. Después llegó la plataforma, que se abría con un desplazamiento de texto al estilo de Star Wars, verdes sobre negro. El secreto guardado durante décadas no era sobre civilizaciones interestelares. Era sobre migrantes.

 

La operación resulta más sofisticada que una campaña antiinmigración convencional porque no trabaja sobre argumentos: trabaja sobre emociones acumuladas. La plataforma declaraba: “They walk among us. For 60 years, the US government has kept a closely guarded secret. Aliens have been walking among us, living in our neighborhoods, and interacting with us in our daily lives.”  El texto no se detuvo en el migrante como sujeto de persecución: amplió la acusación hacia toda la historia política del país. “Millions arrived under the cover of darkness and embedded themselves directly into our society. Countless presidents, congressmen, and senior officials knew exactly what was happening. Instead of protecting American citizens, they chose to cover it up and even accelerate the invasion.”  En tres frases, el portal convirtió la migración en conspiración de Estado, a los migrantes en invasores encubiertos y a todos los gobiernos anteriores en cómplices de un plan deliberado contra el pueblo norteamericano. La conclusión lógica del argumento ya no era una reforma migratoria: era una revelación tardía y urgente.

 

La palabra alien no es intercambiable con ninguna otra. Proviene del latín alienus —ajeno, extraño, perteneciente a otro— y en el derecho migratorio estadounidense designa oficialmente al extranjero no ciudadano desde la Ley de Inmigración y Nacionalidad de 1952. Pero en la cultura popular norteamericana alien también significa extraterrestre, y ahí reside la potencia política de la fusión: dos significados jurídicamente distintos colapsan en una sola imagen emocional. El migrante deja de aparecer como sujeto con historia y trayectoria para convertirse en anomalía territorial, en presencia que viola una frontera ontológica antes que geográfica, en un ser cuya existencia entre nosotros es ya de por sí una forma de engaño.

 

Hollywood preparó el terreno durante décadas.  Invasion of the Body Snatchers, estrenada en plena Guerra Fría, instaló la figura del infiltrado que parece humano pero no lo es. Independence Day, Predator y decenas de películas más sedimentaron la representación del extraterrestre como amenaza existencial que llega desde afuera y se incrusta silenciosamente en el cuerpo nacional. The X-Files consolidó durante nueve temporadas la idea de que “ellos están aquí”, de que el gobierno oculta la verdad y de que la paranoia ante el extraño constituye una forma de vigilancia cívica legítima. Cuando Trump eligió el lenguaje de la revelación conspiratoria para presentar datos de arrestos migratorios, activaba un capital emocional acumulado en medio siglo de pantallas, un depósito de imaginario político que ningún discurso convencional sobre seguridad fronteriza habría podido movilizar con la misma eficiencia.

 

La comunidad de entusiastas de la divulgación extraterrestre —que llevaba meses esperando la prometida desclasificación de archivos UAP— reaccionó con furia ante lo que percibió como una traición calculada. La controversia desatada generó comparaciones con el manejo del incidente de las Luces de Phoenix en 1997, cuando el entonces gobernador de Arizona Fife Symington organizó una conferencia de prensa sobre los avistamientos y sacó a un ayudante disfrazado de extraterrestre para burlarse de quienes pedían respuestas.  Esa furia reveló el mecanismo de la operación: la expectativa de una revelación cósmica fue instrumentalizada para amplificar el impacto emocional de una medida de control de fronteras. El cebo fue el cosmos; el anzuelo era el migrante.

 

La plataforma incluye un mapa térmico nacional de “alien arrests”, un contador en tiempo real y una línea de denuncia ciudadana.  La base de datos despliega fechas de arresto, cargos penales, países de origen y supuestas afiliaciones a pandillas. Pero esa infraestructura visible no emergió de la nada. Desde comienzos de 2026, ICE opera una aplicación de rastreo conocida como Alien Tracker —o ATRAC— que contiene perfiles de más de 700.000 individuos en un formato de ficha de béisbol con geolocalización, desarrollada con participación de DOGE antes de la salida de Elon Musk del gobierno.  Palantir, la empresa de análisis de datos de Peter Thiel, provee parte de la infraestructura de reconocimiento facial y geolocalización que permite a los agentes identificar concentraciones de migrantes en áreas específicas.  Aliens.gov es la cara pública de ese aparato: la gamificación de la denuncia ciudadana, la conversión del monitoreo en experiencia interactiva, la sospecha elevada a deber patriótico.

 

Hay un dato que la plataforma exhibe sin contexto: el contador de “encuentros” marcaba 3,1 millones al momento del lanzamiento. Ese número no especifica el período temporal al que corresponde; sin embargo, coincide con el total de encuentros registrados durante el primer mandato de Trump según un informe republicano del Comité de Seguridad Nacional de septiembre de 2024.  Presentar una cifra acumulada de años sin escala temporal produce la impresión de una avalancha contemporánea donde hay un conteo histórico, y el efecto buscado es exactamente ese: la sensación de invasión permanente, de amenaza que no se detiene.

 

Los lenguajes políticos más oscuros de la modernidad comprendieron muy temprano que para perseguir a un grupo primero es necesario vaciarlo moralmente. El mecanismo es siempre el mismo: el enemigo es descrito como plaga, invasor biológico, degeneración racial, amenaza civilizatoria; después, la violencia contra él aparece como acto de protección colectiva. El mapa de calor que aliens.gov superpone sobre el territorio norteamericano reproduce esa lógica visual: el país como cuerpo en riesgo, la presencia del migrante como señal de contaminación que debe ser localizada y removida. Históricamente, ese tipo de visualizaciones se reservan para epidemias, incendios forestales o amenazas militares; su aplicación sobre población civil genera una traducción simbólica que opera por debajo del argumento racional y llega antes que cualquier dato.

 

Ese contexto importa especialmente cuando se considera el momento en que aparece la plataforma. ICE atraviesa una crisis de legitimidad construida a lo largo de años, y sus tácticas de ejecución, cada vez más agresivas, han generado un escrutinio generalizado que provocó un récord histórico de demandas judiciales contra la agencia durante la primavera de 2026.  Aliens.gov intenta producir una solución narrativa a ese desgaste: si el migrante deja de percibirse como persona vulnerable y pasa a percibirse como infiltrado dentro de una conspiración de décadas contra el pueblo norteamericano, entonces la persecución ya no necesita justificarse como política. Se presenta como revelación necesaria y tardíamente honesta.

 

En 1938, Orson Welles transmitió por CBS su adaptación radiofónica de La guerra de los mundos con un formato que simulaba un noticiario de última hora. La transmisión generó alarma entre parte de los radioescuchas —aunque investigaciones posteriores, incluido el libro Broadcast Hysteria de A. Brad Schwartz, documentan que la magnitud de ese pánico fue considerablemente exagerada por la prensa—, y lo que el episodio reveló no fue tanto la credulidad del público como el poder de los medios para convertir el formato de la información verídica en vehículo de experiencia emocional colectiva. La operación Trump llevó esa capacidad a una escala que Welles no habría podido anticipar: la ficción no produce solo miedo; produce la infraestructura material con que el Estado clasifica poblaciones, da forma a interfaces de vigilancia y convierte la sospecha en arquitectura legal.

 

El portal de la Casa Blanca no hubiera funcionado sin décadas de cultura popular que entrenaron al espectador norteamericano para reconocer al extraterrestre como la figura por excelencia del que llega de afuera, se instala silenciosamente y pertenece a un orden radicalmente distinto. Trump no creó esa gramática. La heredó, la actualizó y la convirtió en base de datos pública con capacidad de búsqueda por ciudad, estado, cargo penal y afiliación a pandilla, todo empaquetado en una estética que parece salida de un videojuego de ciencia ficción y operada, en su fondo, como un sistema de vigilancia distribuida entre millones de ciudadanos.

 

Estás Leyendo cambioin.com